***

Мой отец к автобусу бежит,

Выше поднимать стараясь ноги,

Шибче ставить, и не вдоль дороги,

А наперерез – старик спешит!

Кажется ему, что он бежит,

Побивая всякие рекорды!

И в груди болезненным аккордом

Воздух ускорения дрожит.

И мелькают лентой расписной

Солнца блики, псов ничейных стая,

Но автобус, номер сто восьмой,

Промелькнувший, тает, тает, тает.

Ай, автобус, малость погоди!

Мой отец бежит со страшной силой!

Да в глазах крутнулось и поплыло,

Воздух убывает из груди...